的手腕，力氣大得驚人。
“你懷孕幾個月了？”
“七......七個月。”
她的瞳孔猛地收縮了一下，松開了我的手腕，從口袋里掏出一張皺巴巴的紙條，塞到我手里。
“拿回去看，別在這兒看。”她說完就砰地關上了門。
我回到家里，打開那張紙條。
上面只有一句話，字跡歪歪扭扭，像是手在發(fā)抖的時候?qū)懙模?br>“別讓**穿紅衣服照鏡子——她當年就是這樣發(fā)現(xiàn)你的。”
我愣住了。
我媽已經(jīng)去世三年了。
而且，她發(fā)現(xiàn)了什么？發(fā)現(xiàn)了我？
我是她女兒，她生我養(yǎng)我，什么叫“發(fā)現(xiàn)我”？
我坐在沙發(fā)上，腦子里全是問號。
然后我想起了那張被我媽撕碎的照片。
那張照片里，鏡子里我**身后，站著一個女人。
那個女人是誰？
我起身去翻我**遺物。
她的東西我都收在儲物間里，整整三個大箱子。我翻了好久，終于在第三個箱子的最底下，找到了一個舊相冊。
我翻開相冊，一張一張地看。
我媽生前很喜歡拍照，相冊里記錄了我從出生到二十六歲的所有重要時刻。但每張照片都有一個共同點——只要有鏡子的地方，鏡子里總能看到一個模糊的人影。
小時候的生日照片，**里的穿衣鏡中，有一個女人站在我媽身后。
我上小學第一天的照片，學校門口的玻璃門里，映出一個穿著和我媽一樣衣服的女人。
我大學畢業(yè)的照片，我媽抱著我合影，身后的落地窗玻璃上，反射出一個女人的臉，五官模糊，但嘴角的弧度很清晰——她在笑。
每一張照片，每一個鏡面反射，都有那個女人。
我開始覺得后背發(fā)涼。
但我還沒看到最恐怖的。
相冊的最后一頁，夾著一張單獨的照片，沒有放進塑料膜里，像是被隨手塞進去的。
那張照片是我媽過六十歲生日的時候拍的。
她穿著一件紅色的毛衣，站在家里那個老式穿衣鏡前，笑得很開心。
鏡子里，她的身后，站著一個女人。
不是模糊的輪廓，不是看不清五官的影子。
那個女人穿著和我媽一模一樣的紅色毛衣，站在我媽媽身后不到一步遠的地方，雙手搭在我媽**肩膀上。
她的臉，和我媽長得一模