的故事加一個(gè)注腳。而活人的路還在延伸，在他們自己都不確定的岔路口上，真正有用的指點(diǎn)，才是算命的根本價(jià)值。我問他：“那你算過自己的命嗎？”師父沒有回答我。沉默了很久之后，他只說了一句話：“算命的人，算不了自己的命。這是規(guī)矩。”
#第十六歲那年，師父讓我下山。
那天早上他破天荒地煮了一壺好茶——不是他平時(shí)喝的那種苦得能讓舌頭發(fā)麻的野樹葉子，而是真正的、用山泉水沖泡的茶葉。他把茶遞到我手中時(shí)，我聞到了一股清冽的蘭花香氣，那香味像是有什么東西在茶水表面輕輕綻開來，將整間屋子都籠罩在一種溫潤(rùn)的氤氳之中。我喝了一口，入口甘醇，回甘悠長(zhǎng)。他從來沒有對(duì)我這么好過。我心里隱約知道——他要我走了。
果然，他開口了。聲音平靜得像是說一件再尋常不過的事情：“山下有個(gè)鎮(zhèn)子，叫清河鎮(zhèn)。鎮(zhèn)東頭有一間鋪?zhàn)?，空了很久了。我替你租下來了。”他頓了頓，“你去那里開個(gè)卦攤吧?！?br>我端著那杯茶，沉默了很久。茶水的溫度透過杯壁傳遞到我的掌心，像是師父這些年教我的一切沉淀下來的余溫。然后我問了一句我一直想問、卻從來沒有問出口的話：“師父，你教了我十年——你到底教了我什么？是算命嗎？”
師父沒有回答。我聽到他站起身來，走到窗邊——雖然我看不見，但我能從他的腳步聲中判斷出他在哪里、面朝哪個(gè)方向。他站在窗前，背對(duì)著我，沉默了一會(huì)兒。然后他說了一段話，那是我一生中最后一次聽到他用那種語氣說話——不沙啞，不隨意，像是一把被歲月磨鈍了的刀，在最后一刻被人重新開了一次刃：“每個(gè)人生下來，都有一扇門。大多數(shù)人一輩子都找不到那扇門在哪里——他們活著，死去，從來沒有推開過它。有些人，在機(jī)緣巧合之下，找到了那扇門，推開了一條縫，窺見了門后的光，便已足以成為世人眼中的圣賢?！彼D了一下。窗外的風(fēng)穿堂而過，將他灰布長(zhǎng)袍的下擺拂動(dòng)了一下，又落下。“但你——你與旁人不同。你的那扇門，在你瞎掉的那一天，就已經(jīng)打開了。我教你的這十年，不過是在教你——怎